Category: общество

airport bag

пространство на потолке

открываю глаза. свои глаза. и смотрю на потолок. я помню фокус, если долго смотреть на чёрное лицо, а потом перевести взгляд на белую стену, то увидишь его (лица) отпечаток. три ночи подряд я падал в обмороки во сне. это страшно, кажется, что-то в тебе сейчас остановится. но это притягивает, и сегодня я снова хочу почувствовать, как сознание затухает.
чувствую сколько разных меня во мне. в зависимости от времени дня, времени года, погоды и от всего такого. от окружения, словом.
сколько жизней во мне. какие уж тут переселения, не всем скопом же.
думаю, что нормален. и все люди такие же. и мы ходим мимо друг друга. и у нас есть сны (ещё пачка жизней).
оставайся собой, говорят. будь, говорят, самим собой. а по ночам превращаются в прыгунов со скал или в гонщиков. и являются ими.
пришло смс от карнавала, он говорит, что ему «чертовски приятно», что я так его называю. что, похоже, я единственный кто до сих пор так его называет. я держусь, карнавал. йапиии!
airport bag

мужская версия

тёмная комната, светлое окно открытое на мороз. как много людей курили так же как и я в зимнее окно. я расскажу историю.

зима, пусть будет 2005-го. я в той же футболке что и сейчас. стараюсь не расставить всё по полочкам, но поймать ощущение.
хочу умереть. это желание преследует меня. я закрываю глаза и представляю, как пуля врезается и раскидывает мою грудь. только так. иногда даже без закрытых глаз.
даже не умереть — быть убитым. только так.
представляю только пулю. без оружия, без убийцы. и летит она очень издалека.
и, может быть и надеюсь, случайна. иначе много чести.
быть понарошку убитым чтобы излечиться. рассказать историю и немного излечиться. снова немного умереть.

вот я покидаю себя, стою рядом, смотрю как курю, как и всегда, как и многие, как будто мало что изменилось.